Cada homem é uma ilha
alguns apenas tem gravetos para fazer
ambíguos sinais de fumaça.

Outros, nem isso.

Se procuras aqui o contraste barroco
Entre o santo de mármore e o de pau oco
Pois saiba que em mim não está o que tu queres
Está o ódio dos homens e o das mulheres

Neste inferno na terra traída pelo mal
Não sou nenhuma ajuda ou ser celestial
Sou sim um barqueiro de duas moedas
E nesta travessia estão suas pedras

Mas o alento onde está em minha canção?
Talvez o encontre no fim do caminho
Mas não prometo ao teu coração

Só de rimas tolas vive este meu jargão
Sem flores ou frutos ou doce lencinho
E por fim fecho a porta e só te digo: não.

Hoje fazem exatos nove meses desde minha despedida.

Então,

vou parar. Não sei por quanto tempo, não sei se pra sempre. Fui inocente ao começar estes registros. Tornei tudo público; fui transparente. Não escondi. Foi bom; me vi.

Não sou um escritor maduro. Não sei se jamais o serei. Houveram peças daqui que me fizeram ter orgulho de mim mesmo; contudo, lamento dizer que foram uma minoria. Tenho passado tempos difíceis e me questionado tudo. Tenho refletido e chorado e gritado e minguado e. Não é a hora de soltar meus filhos no mundo. Talvez tenho sido um pai libertário demais – procurarei agora um caminho mais conservador.

Queria agradecer àqueles que me ajudaram até aqui. Foram modestas visitas, a maioria de conhecidos. Dentre os anônimos, agradeço a Poetriz, quem talvez nunca conhecerei mas que já esbarrou por aqui algumas vezes.

Dentre aqueles que adentravam o picadeiro por conhecerem o palhaço, agradeço principalmente ao Gil. Me encorajou, ajudou, opinou e corrigiu. Não ache que seu esforço foi em vão, querido amigo. Talvez eu ainda volte para o bis. Espero.

Agradeço àquela que me amparou quando eu precisei. Amor, você me lê desde minha gênese. Obrigado por não desistir.

E por fim, agradeço à todos aqueles que por aqui já esbarraram.

Fecho agora as cortinas do picadeiro. A música míngua num sutil fade out. Os malabares recolhem suas garrafas e os trapezistas dão o pulo final. Disparam os canhões. Grita o mágico. A luz explode e se vai. As cortinas se tocam.

(mas a criança da primeira fila jura ter visto a lágrima do palhaço. ‘eu volto’.)

Odeio vocês

São melhores
Maiores
Mais fortes que eu

São mais belos
Mais nobres
Mais dignos que eu

Escrevem melhor
Compõem melhor
Falam melhor que eu

São mais simpáticos
Mais sociais
Mais alegres que eu

São todos mais magros
Mais bonitos
Mais vivos que eu

São todos mais éticos
Mais morais
Mais certos que eu

São todos lindos, loiros e arianos
São deuses, todos e cada

Odeio-os
Odeio cada um de vocês com seus sinceros sorrisos e pensamentos
Odeio suas boas intenções, suas mãos amigas, sua compreensão

Odeio sua alegria e disposição perante a vida

Não!
Não quero sua comiseração!
Sua piedade!
Seu apoio!
Seu capital!

Quero afogar-me em minha própria merda
Quero viver recluso em minha própria auto-piedade
Quero existir na minha cela particular, remoendo cada pecado

Vão embora todos e deixem-me ser…
Hoje é domingo de carnaval.

O conto a seguir é resultado de uma metodologia Dadá de escrita, baseada em colagem e fluxo de consciência. Foi construída em conjunto por Tavos Mata Machado, Arthur “RockerTux” Alkmim, Felipe Cotti e Toflon Coyote. Não esperamos e nem contamos com sua apreciação.

Segunda feira. O sol brilhava… Na praça, as crianças rodavam e gritavam: você vai acabar trabalhando num posto de gasolina. Desesperados, disseram que Jesus morreu afogado na bosta de Satã. Depois disso, ele ressuscitou, Ringo Starr abraçou seu amigo mas logo viu que não era John Lennon e muito menos George Harrison resolveu pegar uma dobradinha, caprichada, com gosto de cocô velho. Insatisfeito, ele enfiou um jarro no cu e na buceta da mãe do OP, que é uma bicha, dias depois, surgiu das trevas John Lennon fazendo sexo com Yoko Ono e Dercy Gonçalves. George Harrison e Ringo Starr quase morreu enquanto comia um bananaphone, que na barriga tocou e exaltou a multidão que se reunia. Com brado, exaltou: essa mina é muito gostosa! Gozei litros! O Coringa, assustado, escorregou no gelo que havia no chão e caiu de cabeça em uma privada do banheiro público daquela rodoviária onde eu estava porque me envolvi numa briga e minha mãe assustou e disse para me mudar com meus tios em Bel-Air.

De agora em diante, exaltemos a tolice!

Não mais o futuro
A loucura
Os sonhos
A justiça social
Apenas a simples tolice

Não mais versos intricados
com figuras complexamente construídas
Não mais nobres denúncias
e ensandecidas ilusões
Não mais o belo, apenas
o tolo!

De agora em diante,
todos os versos serão pueris
A utilidade será a desutilização
Sem mais objetivos
Sem mais lingüistas
Sem mais monografias

Verso e prosa serão tolos
Tolos como são os que escrevem
Sem mais poesia máscara

A tolice poética é transparente
Transparente e justa

Sem mais estéticas estúpidas
Sem mais metáforas, metástases, metanfetaminas
Sem mais daquela nova opinião dinâmica e indecisa
Sem mais opiniões

De agora em diante, a tolice.
Versos tolos e pueris.

Tolice.

Palavras malditas palavras
não basta tirar-me a paz

Tiram-me o dom da verdade

coblocoblocoblocoblocob

locoblocoblocoblocobloc

oblocoblocoblocoblocobl

ocoblocoblocoblocobloco

blocoblocoblocoblocoblo

Não há nada tão concreto
quanto o bloco de um escritor

A quem escrevo?

Seria mero egocentrismo convertido em carência por popularidade?
Seria uma ânsia por extravasar o que me corrói?
Seria um desejo infundado de impregnar mentes com minhas intransferíveis individualidades?

Por que escrevo?