Série Numerada 5

Quieto

Não, não fale

Não fale, não

As paredes tem ouvidos

Ouvidos de graciosas e sedutoras orelhas

de grosso lábios e amigáveis abraços

Que dizem fale fale

mas não

Não fale, não caia, insisto, não fala

Guarde

Um relógio eterno

(tão eterno quanto a memória

das tias que não lembram mais

do seu rosto)

Deixe dentro de si

Não, por favor, não fale

Não é um segredo

Apenas não, não fale

Quietinho.

Não fala não

[sem título]

ESTÉTICA

TÚ

P I

DA

(des)Soneto à Bukowski

Um noque noque
na porta me avisa
que ela chegou

Eu atendo,
com o copo ainda em mãos,
ligeiramente embriagado

Não vai me chamar pra entrar ela pergunta
e senta-se no sofá servindo-se do scotch
É uma selva lá fora ela fala
enquanto acaricia minha perna

Eu me levanto e tiro minha camisa
e ereto me dirijo à bancada
Delicadamente arremesso-lhe o cinzeiro
e por fim sua carne como, de seu corpo ensangüentado

Podômetro

Meus passos são lentos

Já criei desculpas

já disse que os outros corriam

que minhas pernas eram curtas

mas a verdade é

essa meus passos são lento

Meu passos são lentos e meu olhar

é distante

É distante e próximo

Olho em cada rosto

Olho em cada olhar

Vasculho cada alma em meu vagar

Vago vagar em sombra

Me arrastando pelas esquinas e semáforos

Pelas faces guardadas em aço

Pelas cabeças partidas eu passo

Lentamente

Alguns me olham e estranham

Desconfiam

Não sabem

Eu paro.

Muitas vezes eu paro.

Amigos se assustam

Desconhecidos perguntam se estou bem

Uma pessoa odeia.

Mas eu paro.

Dizem que fico melancólico

que fico angustiado

que transpareço minha alma.

Mas eu apenas penso.

Como em meus passos, minhas pausas

determinam apenas minha mente

que pensa que vaga que divaga

que palavra

Minha mente trabalhando

em versos tolos e

teorias falhas

Minha mente perturbada

por agonias longas e tristeza

duradora

Minha mente vagarosa

Que se arrasta por cada campo

Canto

Tanto quanto

Sujo

LentaMente

assim como meus passos

Mas ah, meus passos são lentos

Série Numerada 4

O amor

é muito mais do que dizem os céticos

e muito menos do que cantam os poetas